Me encanta barrer mis hojas de otoño antes de que el viento atrevido las sople llevándolas al infinito. Miro cómo se amontonan en mi puerta, están crocantes a mi paso, son vivencias perdidas que deben ir al campo de los recuerdos, las junto y remuevo la hojarasca. Descubro algo amarillento. Es una foto mía, tenía dieciocho años, una de las que me sobraron cuando saqué la Libreta Cívica pero… ¿Cómo llegó hasta estas hojas?
Termino con mi tarea, vuelco las hojas en un canasto y ahí las dejaré hasta que se hagan polvo. No las quemo, hacerlo sería sacrílego, ellas cumplieron con la vida y solitas se irán. Busco la foto en mi bolsillo y la sostengo entre mis manos y de pronto quedo azorada… No me encuentro, no estoy.
Veo el árbol de la vida frondoso y sabio. De cada una de sus ramas caen hojas de calendario como tiempo que se va. Comprendo entonces el mensaje. Alguien lo envió. Una niña vino a visitarme para recordarme que ella siempre está conmigo y jamás me abandonará.
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