Allí han muerto muchas palabras, han quedado llantos y gritos de dolor encerrados en los grisáceos muros, tan gruesos e impenetrables, ahogaron todo vestigio de vida consumida, quizás, al refugio aparente de tormentas exteriores mientras las internas asesinaban almas.
Un invernal paisaje donde el viento marítimo es dueño y señor, poderoso enemigo que sólo construye estatuas de sal. Ventanas cerradas, paredes descascaradas por la crueldad de la intemperie, la ‘casa del misterio’. También pudo ser un enorme hogar para personas perdidas en la ‘maraña mental’ que produce un marasmo infantil, signo estigmático para la existencia de unos seres que el amor no ha tocado.
¿Por qué ha sido abandonado este lugar? ¿Adónde han ido? Imposible deducir cuando los vestigios son pocos, no puedo seguir pensando, tampoco sé cómo llegó esta foto a mis manos. La encontré un día bajo la pata de un mueble viejo en la casa de mi abuelo; pareciera un nivelador de la inestabilidad del secreter añoso, moviéndose sobre un piso desparejo. La huelo, la toco y casi quiero quebrarla. La rechazo como imaginarios recuerdos transmitidos por esa memoria genética que nunca falla y la regreso a la pata del mueble por respeto a nadie.
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